Uma viagem de VW ID.3 até ao The Old Forge, Inverie, Knoydart

Começou a ficar cabeludo num instante. Num momento ia a deslizar serenamente ao lado de um lago, a comer M&M’s e a ouvir um podcast sobre o nascimento da cultura rave; no seguinte, estava a fazer marcha-atrás por uma rampa escorregadia, a tentar enfiar um VW ID.3 dentro de uma antiga lancha de desembarque do Ministério da Defesa britânico, construída no mesmo ano em que eu nasci.

Os retrovisores laterais não servem de nada, porque dobrá-los é a única hipótese de eu caber. E as rampas metálicas - a única coisa entre 58 kWh de bateria de iões de lítio em alta tensão e um mergulho no mar - abanam para a esquerda e para a direita ao ritmo das ondas. Junta-se um grupo de curiosos para ver se consigo, às cegas, recuar com um carro eléctrico através de um estrangulamento de largura que está literalmente a mexer. E a única pessoa que se oferece para ajudar parece um Pai Natal em conserva.

Texto: Jack Rix // Fotografia: John Wycherley

Antes de mais - e isto é importante -, isto não é mais uma história sobre conduzir um carro eléctrico uma distância irritantemente longa e depois refilar com o nosso carregamento (ainda) abaixo do ideal.

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Os postos existem, estão a multiplicar-se a olhos vistos e, na maior parte das vezes, fazem o que têm de fazer. Com um mínimo de planeamento, a minha viagem de cerca de 805 km (500 milhas), desde a garagem de imprensa da VW em Milton Keynes até ao porto de Mallaig, encaixado por baixo da “sola” da bota de Skye, aconteceu assim: conduzi até Preston, fiz um carregamento rápido enquanto comia uma sandes decepcionante; conduzi até Dumbarton, deixei a carregar durante a noite enquanto dormia umas horas; no dia seguinte, segui até ao porto de Mallaig.

Com paciência, os eléctricos funcionam. E o novo ID.3 funciona particularmente bem - já lá vamos -, mas, como disse, isto também não é bem uma história sobre carros eléctricos. É uma história sobre ir ao pub.

O plano: uma pinta no The Old Forge, Inverie (Knoydart)

O mundo anda um bocado fora dos eixos e a minha cabeça não aguenta muito tempo o ciclo de más notícias 24 horas por dia. E isso fez-me pensar: pouca coisa me baixa o ruído mental como uma pinta merecida. Agora imagine essa pinta em paz absoluta, longe de multidões salpicadas de cuspidelas a dissecar o mais recente tropeção do Boris e a tentar empurrar mais “duas unidades” antes do recolher obrigatório das 22h. Distanciamento social levado a um extremo desnecessário… uma pinta no pub mais remoto da Grã-Bretanha continental. Isso, sim, era serviço.

"Estamos a levar o distanciamento social a extremos desnecessários… uma pinta no pub mais remoto da Grã-Bretanha continental"

Uma pesquisa rápida online levou-me ao sítio certo: o The Old Forge, em Inverie, Knoydart. Não é só o bar mais “no meio do nada” do país; aparece também, com uma regularidade irritante, no top 10 de locais na Escócia para beber uns copos e depois cair redondo por lá. A ideia estava a ganhar contornos de génio - ainda mais quando li a descrição do público no site: "Poetas e trovadores, dançarinas do ventre, winkle pickers e ghillies vestidos de tweed, stalkers experientes, músicos, gente de iate, cães e mais cães."

Nós íamos encaixar que nem uma luva… e a comida? "Marisco, que virou marisco de concha, que virou lagostins, mexilhões e vieiras mergulhadas à mão em Arisaig; leitura rápida de Nick Nairn, Rick Stein, uma incursão em robalo, dourada, truta, veado, javali, e tudo o resto que seja comestível e tenha guelras ou pêlo e tenha chegado à nossa despensa… do loch do mar ou da colina, para a cozinha. Apanhar amoras e procurar fungos. O nosso menu é uma coisa viva." Não se encontra isto num Harvester.

O obstáculo da logística: chegar a Knoydart

Antes de começarem as danças do ventre, havia uns quantos entraves. A Península de Knoydart, com cerca de 55 000 acres, é território selvagem: hoje vivem por lá à volta de 130 almas rijas - e, para complicar, está totalmente desligada da rede rodoviária do Reino Unido. Para entrar, ou se apanha um ferry de passageiros a partir de Mallaig, ou se faz uma caminhada de cerca de 29 km (18 milhas) por uma sequência de munros recortados. E como eu não sou do tipo “bota robusta” e, garantidamente, me ia perder e acabar a usar uma ovelha como saco-cama, escolhemos a travessia marítima de uns 11 km (7 milhas), cerca de 45 minutos.

Só que a ideia de deixar o ID.3 abandonado no limite do porto e seguir no ferry a pé era demasiado angustiante. Por isso, marcámos uma travessia privada com espaço para um familiar de cinco portas de 1 800 kg. Um UberXL amigo do oceano.

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Segundo obstáculo: num raro momento de brilhantismo organizativo, lembrei-me de ligar para o pub a avisar que íamos aparecer. O dono, JP - um grande carvalho barbudo, de origem belga - recebeu-nos de braços abertos, mas deixou um aviso: terça-feira, 29 de Setembro, seria a última noite de funcionamento antes de fechar para o Inverno. E nós só conseguíamos levantar o carro em Milton Keynes por volta do almoço de segunda-feira. Era mexer.

A viagem eléctrica de Milton Keynes a Mallaig com o VW ID.3

A nossa boleia seria o novo ID.3: o primo do Golf virado para o futuro, um hatchback familiar sensato de cinco portas que vive exclusivamente de electricidade. Não é o primeiro eléctrico do Grupo VW, mas é o primeiro assente na nova plataforma modular MEB dedicada a eléctricos - uma base que, nos próximos anos, vai vestir muitos “chapéus” diferentes dentro do enorme portefólio do grupo.

E atenção a este número: até 2030, o Grupo VW espera (ou ambiciona) ter produzido 20 milhões de automóveis em arquitectura MEB. À luz das previsões actuais, isso corresponderia a 40 por cento de toda a frota mundial de veículos eléctricos.

Idealmente, para esta missão fazia mais sentido o ID.3 de bateria grande (77 kWh, autonomia de 547 km/340 milhas). Mas, para já, no Reino Unido os carros chegam todos como 1st Edition totalmente equipados, o que significa 201 bhp vindos de um único motor no eixo traseiro e a bateria intermédia de 58 kWh, anunciada para 418 km (260 milhas) em ciclo WLTP. Só que isso… é fantasia.

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Em auto-estrada, com o cruise control adaptativo definido para 113 km/h (70 mph), percebemos que, na prática, talvez fizesse um pouco mais de 322 km (200 milhas) entre carregamentos. Mas jogar à roleta com a rede de carregamento não é realista - o meu coração não aguenta -, por isso o sensato é parar a cada 290 km (180 milhas) quando se tem grandes distâncias pela frente. Se baixar mais o ritmo, estica-se a autonomia, mas eu ainda não estou preparado para esse grau de infelicidade.

Como eu esperava - e em linha com a minha “missão bem-estar” -, o ID.3 é uma cápsula de serenidade. Em auto-estrada, é uma revelação: mais silencioso e mais suave do que um Golf, com ruído de pneus e de vento bem mais contido graças à forma mais escorregadia e aos pneus relativamente estreitos. Viajar nele é um prazer.

E também tem a sua piada quando se passa Glasgow e se entra no que eu chamo “a parte interessante”. Não é divertido de uma forma super afiada e cheia de feedback, mas há muitas sensações novas e curiosas. O 0–100 km/h (0–62 mph) em 7,3 segundos não o coloca na liga dos hot hatch, mas como entrega o melhor de si entre 0 e 50 km/h (0–30 mph), é rápido de ponto A a ponto B e ótimo a “roubar” espaços no trânsito urbano; e, acima dos 80 km/h (50 mph), é suficientemente desembaraçado. Em qualquer cenário, quando se afunda o pé há sempre aquele empurrão agradável e um leve assobio sci-fi do motor.

Highlands, condução e a forma como o ID.3 se comporta

Na manhã de terça-feira, estávamos a tempo do nosso táxi aquático das 16h. E isso dava-me margem para tentar pôr em palavras o absurdo que são as Highlands Ocidentais da Escócia: a profundidade e a escala e a paleta subtil daquela beleza; a névoa matinal agarrada ao Loch Lomond como um edredão de 12 tog; a imponência em formato panorâmico de Glencoe; as pedras quase marcianas de Lochan na h-Achlaise; e o silêncio de fim do mundo em Glenuig.

As paisagens aparecem com uma regularidade tão grande que é provável que eu esteja a ficar sem oxigénio no cérebro - ainda por cima com o tempo a colaborar, sol nítido e uma visibilidade de “8K”. E há um bónus: tenho tempo para absorver tudo e ir a flutuar estrada fora, porque com eléctricos conduz-se de outra maneira. Conduz-se mesmo. Em vez de os maltratar, trata-se de os “acarinhar”: começa-se calmo e, quando se percebe que a chegada está garantida com folga, dá para ir apimentando aqui e ali com umas acelerações.

Apesar de ser traseiro por razões de embalagem - sobretudo para libertar as rodas dianteiras e permitir um raio de viragem impressionantemente apertado -, o ID.3 sabe a carro de tracção traseira: assenta um pouco sob aceleração e empurra com tracção e um bom murro à saída de rotundas e curvas mais fechadas. Não estava à espera.

A direcção é leve e, como se prevê, pouco comunicativa, mas não sofre de torque steer, o que ajuda a confiar (a menos que se tenha esquecido de desligar o irritante assistente de manutenção na faixa, que insiste em tentar arrancar o volante das mãos). Já os travões (com tambores atrás!) fazem um bom trabalho a misturar regeneração com travagem por fricção - excepto quando se pisa mesmo a fundo e, de repente, os 1 800 kg ficam muito presentes.

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Quer baixar a frequência cardíaca? Então este interior é para si. É, sem exagero, um óptimo sítio para passar tempo. Um pouco mais largo e mais alto do que um Golf, sente-se simplesmente mais arejado… e, por arrasto, mais útil. Há redes, ranhuras, suportes e compartimentos por todo o lado. Atrás, os passageiros ficam mais elevados do que à frente, o que melhora a visibilidade; e o espaço para pernas, o espaço para cabeça e a bagageira (idêntica à de um Golf) estão todos em grande forma. Se tiver dois filhos ou menos e não precisar de transportar, com regularidade, peças grandes de maquinaria agrícola, parece que é o espaço todo de que vai precisar.

Mas não é irrepreensível. Se vier de um Tesla, a qualidade de construção vai surpreender e impressionar; ainda assim, há plásticos bastante baratos no topo das portas e na tampa do porta-luvas. E embora a decisão de atirar botões fora (à maneira do novo Golf) combine melhor com o lado tecnológico do ID.3, não muda o essencial: é uma dor de cabeça. Coisas que normalmente seriam um clique, um scroll ou um botão, transformam-se em várias picadelas em submenus até lá chegar.

O curioso é que, pelo menos para os bons escoceses, estas armadilhas ergonómicas não interessam nada: ficam hipnotizados. Era de esperar que, com o estilo arredondado e amorfo, passasse despercebido - mas mesmo nesta zona pouco povoada chamou mais atenção do que a Posh Spice no Lidl. Toda a gente sabia o que era, queria espreitar por dentro, perguntava quão rápido andava, até onde ia e se eu recomendava um.

A minha leitura é simples: os carros eléctricos, neste momento, têm a nossa atenção total. E uma fatia enorme da população está ali no limiar, prestes a mudar, a farejar aquele último empurrão de confiança para ter a certeza de que não vai cometer um erro horrível e caro.

O embarque: levar o ID.3 até Inverie

Eu percebo bem esse nervoso miudinho. Estamos no barco. Por milagre, o carro ficou instalado em segurança. Eu saí pela janela e agora estou, com dignidade discutível, agarrado a um varão e a fazer conversa de circunstância com Nigel (o mais velho) e Tiree (o mais novo) Boston - uma dupla pai/filho que fez do transporte de coisas para Inverie e a partir de Inverie, nesta embarcação, o seu modo de vida.

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Fico a olhar para o mar com ar entendido, a rezar para que eles achem que eu sei exactamente o que se está a passar, quando na verdade tenho o equilíbrio marítimo de uma girafa recém-nascida. Ao mesmo tempo, o John faz um trabalho notável a tentar pousar o drone num barco em movimento. Nós apoiamos como podemos: apontamos e desatamos a rir quando ele quase o deixa cair ao mar.

Se nesta viagem o risco foi relativamente bem gerido, agora, aqui, parece mesmo uma aventura a sério: uma terra selvagem e indomada, com um objecto branco, alienígena, sobre rodas, atirado para o meio dela. Desde que a nossa liberdade pessoal começou a ser roída mais depressa do que as falésias de Dover, é este o tipo de escapadela de que ando a precisar. E está a cumprir.

À medida que nos aproximamos da rampa e avistamos, ao longe, as paredes caiadas do The Old Forge, a euforia cai-me em cima. Chegámos a este lugar estranho e remoto, deixámos o mundo para trás e ainda trouxemos o carro connosco até à meta.

Estaciono, pego nas chaves, troco histórias, escondo a desilusão por não ver ghillies vestidos de tweed, sento-me num banco cercado por pura grandeza, ergo o copo ao sol a ser engolido pelo mar… e provo.

É claro que conduzir tanto só por uma pinta em paz, quando tenho o frigorífico cheio de cerveja em casa, é parvo. Mas fazer uma road trip só porque sim - sentir essa liberdade que todos tomávamos por garantida e que só um carro dá - era exactamente o bálsamo mental de que eu precisava. Mais um gole. Silêncio total. Outra igual, se faz favor, senhor barman.

Esta reportagem foi criada em Setembro de 2020, em conformidade com as orientações de Covid