Uma noite gelada com o Mercedes-AMG SL65 Black em Londres

Uma noite com o Mercedes-AMG SL65 Black em Londres

Mal o Black desce das rampas e entra na penumbra do início da noite londrina, começa a contagem decrescente. Uma única noite. Por mais que implorássemos e insistíssemos, foi este o tempo que a Mercedes nos concedeu com o Black. Ah, e se o carro sair de Londres, uns brutamontes alemães de bigode aparecem na sede da Top Gear e tratam de nos eliminar de formas novas e criativas. O AMG Merc mais potente de sempre, o SL65 Black - a máquina a que os seus criadores, à la Frankenstein, chamaram “A Fera” - e estamos limitados a uma noite na cidade mais congestionada e apertada da Europa.

Como se não bastasse, no dia anterior caiu a neve mais intensa na Grã-Bretanha em 20 anos. Neve que rapidamente gelou e virou uma placa de gelo nas estradas, fazendo com que 670bhp e tracção traseira pareçam uma ideia quase suicida. Ainda assim: uma noite. O relógio não pára. Vamos descer ao subsolo.

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• Imagens: John Wycherley

Esta reportagem foi publicada pela primeira vez na Edição 191 da revista Top Gear (2009)

No subsolo: o Túnel de Blackwall e o assobio dos turbos

O Túnel de Blackwall parece o ponto de partida óbvio. Disparamos para sul por baixo do Tamisa, com mil anéis de luz pública baça a varrerem para trás sobre os flancos do Black, à medida que ele mergulha cada vez mais fundo sob Londres. Há barulho - e esse barulho é… um assobio. O carro está a assobiar. Um som ameaçador, sobrenatural: um coro assassino de Roger Whittaker, a subir e a descer, enquanto os turbos sugam ar gelado pela entrada sul do túnel e o devolvem, cuspido, lá atrás.

Quando as luzes do conta-rotações piscam, sobem e acabam a brilhar em vermelho, a mixtape Whittaker desaparece. Fica o ruído mecânico cru: doze cilindros a debulhar um coro metálico, em fúria. E fica a velocidade. Os traços do velocímetro desaparecem depressa demais, enquanto o Black se lança para fora do túnel e regressa à noite de Londres.

“Isso”, diz o Dave, “é uma ferramenta a sério.” Tomamos como elogio. O Black está ali, a pairar sob os arcos da linha férrea em Rotherhithe, a estalar e a tossir enquanto a geada - e a população local de pombos - cai sobre o sul de Londres. O pub da esquina está a fechar e a expulsar gente, e o Black está a puxar uma plateia. O Dave é um tipo do East End à moda antiga, impossível de inventar. Percebe de carros - dizia que antes “emprestava” 911s no West End, mas que decidiu parar depois de ter feito um pião com travão de mão na Old Kent Road, com uma dúzia de carros da polícia atrás. O Dave aprova o Black.

Carbono, largura e uma dieta de 250 kg

É largo. Literalmente e figurativamente. Quanto mais se olha, mais parece crescer, como se inchasse e contraísse os seus flancos anabolizados. Se seguirmos a linha a partir do tejadilho: a metade superior da silhueta é a de um SL normal - pequena, bem proporcionada, sensata - embora aqui o habitual tejadilho rígido retráctil tenha sido substituído por um tejadilho fixo de fibra de carbono (com arco de segurança integrado). Mas ao chegar ao topo das cavas das rodas, tudo fica… musculado. Há um alargamento de uma mão inteira de cada lado, com a postura de um bulldog obcecado pelo ginásio e ombreiras dos anos oitenta.

A brutalidade tem razão de ser. Os engenheiros do Black conseguiram cortar 250kg - o equivalente a dois taberneiros robustos do sul de Londres - ao peso do SL65, aparentemente com um mantra simples: “E se fizéssemos isto em fibra de carbono?” Os painéis das portas, o splitter, o difusor e grande parte do interior aparecem em trama preta. E os bancos não destoariam no Design Museum aqui perto: baldes de fibra de carbono belíssimos e esculpidos, com pouco mais de uma polegada de espessura. Esqueça inclinação ou apoio lombar: senta-se onde o carro manda e fica contente com o que tem.

O monumental V12 de 6.0-litros do SL65 também não escapou ao bisturi do Dr. Frankenblack. Um par de turbos novos e enormes, entradas de ar maiores e escapes revistos elevam a potência de 612bhp para 670bhp - mais 53bhp do que o McMerc SLR, mais 69bhp do que o Ferrari 599. O binário disponível chega a 737lb ft (ou, em linguagem métrica, uns redondos 1000Nm), mas é reduzido em cerca de 20 per cent para evitar que a caixa automática de cinco velocidades do SL se transforme numa interpretação desarrumada, cheia de dentes, de um folhado de queijo. Num dia quente e agradável - num circuito no sul de França, por exemplo, onde a Mercedes espera que o Black passe metade da vida - isto seria uma bênção sob o comando do pé direito. Agora, parece mais ter o dedo do pé preso na cavilha de uma granada.

Neve, gelo e 670bhp: a tracção traseira sem piedade

De volta à noite, a cavilha sai mesmo. A roda traseira esquerda do Black apanha uma camada fina de neve e o carro dispara para uma derrapagem exagerada, berrante, atravessando a noite londrina. Bolas. Aliviar. Devagar. Com calma.

Já estamos fora dos túneis, a esticar o grande V12 pela zona industrial desolada de East London. É o tipo de sítio que os promotores descrevem como “maduro para regeneração” e que a Top Gear descreve como “um péssimo lugar para destruir um supercarro hiper-exclusivo”. Ou para ficar sem combustível. O mostrador de consumos pisca 7.8mpg enquanto os pneus raspam e arranham à procura de aderência nas estradas besuntadas de gelo. Uma coisa é evidente: em asfalto gelado e com neve, o Black é um c*******ão que não convém contrariar. É um carro feito para um universo de aderência a vários continentes de distância do nosso, um sítio solarengo de estradas largas e pegajosas e bermas macias.

Mas é só uma noite. Uma noite gelada e vazia. Vamos outra vez. Meu Deus, isto anda. Mesmo nestas condições de ringue de patinagem, a afirmação da Mercedes de fazer 0-60mph em menos de quatro segundos (0-96 km/h) soa perfeitamente plausível. Velocidade máxima de 199mph (320 km/h)? Nessa, confiamos em vocês.

O controlo de tracção está ligado. Totalmente ligado. Ainda assim, o controlo de estabilidade deixa margem suficiente para uma boa dose de momentos de terror a reorganizar órgãos antes de a electrónica entrar e arrumar a casa. Escorrega, segura; escorrega, segura. Limpar as mãos às calças. Fazer uma piada fraca, apavorada. Focar. Mais um ou dois milímetros involuntários no acelerador e o Black salta, contente da vida, na direcção de um monte de neve. Com pés gelados e cérebro gelado, isto não é boa notícia. É altura de abrandar.

Dureza, caixa automática e uma exclusividade absurda

Mesmo a passo de caracol, o Black é visceral. Cada fragmento de gravilha, despejado horas antes, bate e tilinta no resguardo inferior; cada manta irregular de neve estala audivelmente sob os pneus. A manobrar em ângulo máximo entre armazéns desertos, o diferencial bate e empurra, e o tejadilho range de forma alarmante. Quase não há curso de suspensão, por isso o carro inteiro salta por cima de amolgadelas e buracos.

Apesar disso, o Black baralha. É difícil afastar a sensação de que ele não tem a certeza do que quer ser. Há partes tão focadas e duras quanto possível: as molas de pedra, os travões letais, a rigidez absurda do conjunto. Mas a caixa automática de cinco relações - mesmo em modo manual de ataque máximo - parece insensível e pouco esperta em comparação. E fica a dúvida sobre quando usar o Black: é demasiado barulhento e demasiado desconfortável para uma travessia tranquila de continente a continente, mas também demasiado desajeitado - demasiado míssil - para pista.

A raridade, por si só, vai garantir o desejo. Só serão construídos 350, o que faz até um Ferrari Enzo com 500 unidades parecer comum. Apenas oito vão chegar ao Reino Unido, por £250,000: uma quantia francamente insana, sobretudo quando se soma o custo de contratar um meteorologista pessoal para o avisar sobre os três dias por ano em que é seguro, de facto, usar isto.

E, no entanto, há qualquer coisa. Por muito excessivo que seja, por mais teimoso e intransigente que seja este c*******ão, existe magia no Black. Talvez partilhe algo com a neve que brilha à nossa volta com a luz da manhã: desconfortável, escorregadia, perigosíssima em certos pontos, mas hipnótica. Não o quereríamos todos os dias, mas não esquecemos aquela noite.